Vivo en la Era Pop

Cuando salimos a la calle, Diego suele cogerme de la mano. Después de tantos años de armario y pública asexualidad, he de reconocer que al principio me sentía algo incómodo y nervioso. “A ver si nos van a insultar… o peor aun, pegar”. Al final, uno se da cuenta de que eso son traumas que arrastra del colegio y que es mejor dejarlos atras y no esconderse. Eso sí, a veces nos cruzamos con gente que se queda mirando y se nota que hace comentarios y aspavientos desagradables. Por lo general, son señores cincuentones acompañados de su familia.

Al menos, esos señores ven que existen parejas de chicos o de chicas que pasean de la mano por la calle, se besan en un portal para despedirse o se abrazan mientras ven una película en el cine. Saben que existimos. En Pamplona, mi madre no ha tenido la oportunidad de ver que las parejas homosexuales tienen comportamientos tan normales -o tan extraños- como las heterosexuales y su imaginación vuela hasta extremos preocupantes que, por otra parte, llegan a resultar divertidos. Confío en que vaya incorporándolo a su vida poco a poco. Al menos, no me ha pasado como a un amigo que salió hace poco del armario con toda su familia. De los labios de su hermano mayor tuvo que escuchar la palabra “asco”.

Por eso, sigue siendo necesario que cada año se celebre el Orgullo Gay. Podemos discutir si los actos están comercializados, si el modelo de Chueca está en crisis o si el último disco de Fangoria es una propuesta estilistica y musical completamente desfasada, pero hay que seguir saliendo a la calle con total libertad aunque muchos sólo puedan hacerlo una semana al año. Hay que dejarse ver, cuantos más, mejor. Y hay veces que pienso que cuanto más “mariconerio” haya, mejor, porque hay gente a la que eso le sigue molestando profundamente. Hace un par de días me encontré con este comentario en Meneame: Es que es una contradicción que los gays y lesbianas busquen ser tratados como personas normales cuando en la fiesta del día del orgullo gay todos se visten de locazas a cada cuál más esperpéntico, seguido de este otro: A mí me irrita eso… no porque se vistan como les salga de la entrepierna, sino porque hacen “dar la razón” a los fachoides que dicen que efectivamente los gays son mariconas, irresponsables y que sólo les gusta provocar a las personas “de bien”. Efectivamente, los homosexuales son aceptados por la sociedad… siempre que no se les note, claro. Podemos llegar a aceptarlos como personajes secundarios en telecomedias amables, chicos guapos, monos y divertidos que nos hacen reir o personajes pintorescos y extravagantes a lo Falete, pero que, por favor, no se besen delante de nosotros porque eso es hacer ostentación de su sexualidad. Estos son los mismos que dicen que no son racistas, pero que miran con malos ojos al chino que abre una tienda en su barrio.

Quien se crea que todos los gays son locazas con pluma, bolleras camioneras, musculocas depiladas o personas vestidas con arneses de cuero es que no quiere ver más allá. Y los gays que nos quejamos de que “luego sólo sale eso de nosotros en la tele”, quizás deberíamos hacer un poco de autocrítica. Al fin y al cabo, la manifestación está abierta a todo el mundo y, por otra parte, tenemos todo el resto del año para representarnos a nosotros mismos en nuestros entornos y que la gente se dé cuenta de que hay tantos tipos de homosexual como de heterosexual. Con el tiempo quizás tengamos que reconocer que es más valiente la locaza que se sube a la carroza con su boa de plumas que los que nos limitamos a verla pasar desde la acera y nos escondemos si aparece una cámara de televisión, no vaya a ser que nos vea nuestra madre en el telediario…

La gala 9 de anoche fue la primera de las finales, el comienzo de la despedida de esta edición de OT que puede que recordemos por ser la última en cierto tiempo. Pero como este concurso es imprevisible, ayer lo que en realidad vimos fue una especie de Gala 0 bis en las que todos los concursantes cantaron en solitario y demostraron que en la Academia no les han enseñado nada, ya que su evolución ha sido escasa tirando a nula. Ojalá volviera Nina a la Academia, o Helen, o Edith Salazar, o Patricia Kraus, y echaran a Manu Guix, Angel Llacer y Miriam Benedito, porque quitando el hecho de que les falta madurez, anoche los concursantes demostraron que saben cantar y que sólo necesitan dos o tres indicaciones bien dadas para terminar de explotar todo su potencial.

Vamos a los hechos: el público decidió expulsar a Rafa y convirtió a Ángel en el octavo finalista. Aunque sigue sonando igual que Bisbal, hay que reconocer que Ángel, por una vez, supo controlar sus muecas. Rafa ha sido un concursante totalmente desaprovechado, pero por lo menos ha sido escogido por el equipo del musical de “Hoy no me puedo levantar” para uno de sus proyectos, al igual que Samuel, Cristina y Silvia.

Anoche no hubo ninguna grandísima actuación, pero Mario, Brenda, Cristina y Silvia estuvieron más que correctos, destacando la niña anciana y su recortada versión de “Have you ever seen the rain”, un clásico de la Creedence. Jon cantó “Gavilán o paloma” y descubrimos que ha sido el concursante más votado por el público esta semana. Patricia fue la menos votada y ocupó uno de los puestos en el duelo final, junto con Samuel, escogido por el jurado por haber hecho la peor actuación de la noche con “Back for good”. Uno de los dos sería expulsado esa misma noche.

Y entonces tuvimos dos sorpresas. De repente, Samuel hizo su mejor actuación con diferencia con “Solo para ti”, una canción de Camila.

Pero de repente, el público decidió salvar a Patricia, que es muy maja pero muy sosa, y expulsar a Samuel al infierno de las carpetas olvidadas. Está claro que en OT puede pasar cualquier cosa… incluso que acabe ganando Brenda Mau.

Dos de las cosas que hay en mi mesa estaban ya en mi anterior trabajo. Una es una calculadora a la que ya se le ha terminado la pila, pero que ha sido muy utilizada por toda la planta durante estos años. Conservo su cadáver de plástico como recuerdo. La otra la tengo colgada en la pared. ¿Un poster de un gato agarrado a una cuerda? ¿Fotografías de mis seres queridos? ¿Un autógrafo de Juan Camus?

Ya lo veis, un mapa escolar de España. Se habla muy mal de la ESO, pero creo recordar que la última vez que estudié geografía española en la EGB fue en quinto. Así que uno sale de la Universidad con un cierto dominio de las capitales de Asia y África, pero le preguntan por Tomelloso, la Almunia de Doña Godina o Ciudad Rodrigo y tiene que pedir el comodín de la llamada. Este mapa salvó mi orgullo en más de una ocasión.

No es el único que hay en mi vida. Esti colgó un mapamundi enorme en la parede de la bañera y, cuando se fue de casa, Alberto me regaló uno igual. Cuando me ducho o converso con Roca, me distraigo viendo países, descubriendo islas perdidas en el Índico y planeando futuros viajes. El mundo es tan grande y tan pequeño.

Hoy es lunes y la blogosfera se dedica a comentar qué ha pasado el fin de semana. Al igual que Ana Obregón estrena el verano metiendo barriga a la orilla del mar, yo recibí el verano sumergiéndome en la piscina del Acompañante Habitual monstrando al mundo mi trableta de abdominales conseguida gracias a esfuerzo y duros sacrificios a lo largo del invierno… tableta que consiste en un solo y redondo abdominal que el resto de la población llama barriga, tripa o curva de la felicidad. Así que no haré carrera como modelo de calzoncillos, pero por lo menos soy feliz, que dicen que es importante para la salud mental y física.

Tumbado en la toalla, mientras controlaba al perro de Diego para que no se abalanzara sobre mí como un velocirraptor furioso, eché un vistazo rápido a las guías que he comprado sobre Budapest y Viena. A ver si compro ya los billetes y reservo los hoteles. Soy todo un touroperador amateur.

El resto del fin de semana consistió en visionados de DVDs, excursiones culturales a la muy recomendable exposición sobre Annie Leivobitz, cervezas en el Galdós, sesiones intensivas de limpieza doméstica, un poco de fiesta de la mudanza (otra más!) y escucha casi continua de los grandes éxitos de Michael Jackson.

El mundo sigue hablando de Michael Jackson y está claro que sus discos van a vender unos cuantos millones de copias más. Escuchando canciones suyas estos días te das cuenta de cuantos temazos hizo en su carrera y de cómo la músíca negra de hoy en día le debe mucho más de lo que parece a simple vista. Su influencia es evidente en casi todos los artistas que hacen arembi hoy en día, empezando por Timbaland y terminando en un chico blanco llamado Justin Timberlake.

Como Michael, Justin también empezó de niño en el mundo del espectáculo, fue parte de un grupo musical y sorprendió con su primer disco en solitario. Además, fue novio de Britney Spears, dejó a Janet Jackson con una teta al aire y en sus videoclips han salido actrices como Elena Anaya o Scarlett Johansson. Eso sí, aun le queda mucho camino por recorrer para reclamar su herencia. Quizás podría empezar a teñirse la piel de negro…

Anoche estaba jugando al Biotronic y chateando con Diego acerca de nuestro verano imperial y otros asuntos de poca importancia cuando, de repente, me preguntó: “¿¿¿Qué pasa con Michael Jackson???”. Yo miré un momento el twitter y la noticia ya estaba en la red. Perez Hilton decía que Michael Jackson había sufrido un paro cardiaco y TMZ anunciaba su muerte. Mi primera impresión fue que sería un rumor más de los muchos que ha habido siempre sobre Jacko, pero cuando vi que los medios convencionales también daban la noticia, me di cuenta de que la cosa iba en serio. Conecté el Jazztelia y pasé la noche en compañía de la CNN hasta que ellos confirmaron la noticia con sus propias fuentes. La muerte de Farrah Fawcett, ángel de Charlie, esposa de Ryan O’ Neal e icónica chica de poster, pasaba a segundo plano.

Michael Jackson es de estas figuras que siempre ha estado ahí. De pequeño me aterrorizaba el vídeoclip de “Thriller”, pero todos tarareábamos el “We are the world”. Anunciaba Pepsi y se le quemó el pelo en la grabación de un anuncio. Cantó con Paul McCartney y compró los derechos de las canciones de los Beatles y de muchos otros clásicos. Weird Al Jankovic hizó una parodia de “Bad” llamada “Fat”. Vino de gira a España y parecía que nuestro país empezaba a modernizarse. De sus discos se sacaban varios singles a lo largo de un par de años, todos acompañados de su videoclip emblemático. Vivía con un mono, dormía en una cámara hipobárica para llegar a los 150 años de edad, quería comprar el esqueleto del hombre elefante y sus mejores amigas eran Liz Taylor y Diana Ross (no olvidemos que había hecho de Espantapájaros en la versión de “El mago de Oz” que la Suprema Diana hizo en los setenta). Supuestamente se había hecho más operaciones de cirugía estética que Cher para cambiarse la cara y nadie se teminaba de creer que su decoloramiento de piel se debiera al vitiligo. Veías vídeos de cuando era niño y cantaba “I want you back” con los Jackson Five y costaba reconocerle… pero se le reconocía. Con el vídeo de “Black or White”, el mundo descubrió el efecto digital llamado morphing, que entonces resultaba novedoso y fascinante. Gracias a “In the closet” yo conocí a una tal Naomi Campbell… pero no cantaba ella: según la Wikipedia, la voz femenina de la canción es la de Estefanía de Mónaco e inicialmente estaba previsto que iba a ser Madonna.

En los 90 comenzó la decadencia del mito cuando estallaron todas las historias sobre abuso infantil y que el entorno del cantante no gestionó nada bien. Se casó con Lisa Marie Presley, hija de Elvis y Priscilla y futura exmujer de Nicolas Cage. Publicó un grandes éxitos que se anunció con grandes estatuas colocadas en las capitales del mundo. Hizo un dueto con su hermana Janet para desmentir que eran la misma persona… aunque la que más se parece a él es Latoya. Después sacó un disco de remixes de los grandes éxitos con una canción inédita memorable, “Blood on the dance floor”. Descubrimos que tenía tres hijos y a uno de ellos lo agitó por una ventana. Aun tuvo tiempo de sacar otro disco, “Invincible”, al que nadie le prestó demasiada atención por lo que sus fans se manifestaron en la Puerta del Sol para pedirle a la discográfica que le hiciera más promoción.

Ahora se suponía que le tocaba resurgir de sus cenizas con los conciertos anunciados en la Cupula del Milenio de Londres y cuyas entradas se agotaron en seguida. No le ha dado tiempo y se ha despedido repentinamente, sin avisar. Nos queda la leyenda, varias imágenes iconográficas y muchas más buenas canciones de las que uno piensa en un primer momento. Ésta es una de ellas.

Ayer, mientras a nuestro lado pasaban cuencos de colores con trocitos de pescado crudo sobre una cinta transportadora, le conté a Diego los distintos planes de vacaciones que había elaborado para este verano. Venecia, Grecia, Estambul y Copenhague llegaron a la selección final, pero la ciudad ganadora del premio “Destino Vacaciones 2009″ es…

¡Oh, sorpresa, no hay una sola ganadora!

Tenemos un empate entre Budapest y Viena, así que la solución será ir a una de las dos ciudades, pasar ahí varios días, coger un tren, pasar más días en la otra capital y volver a Madrid para ver a Madonna. A no ser que surjan imprevistos de última hora, va a ser un verano imperial.

Ayer, por fin, vimos una gala de Operación Triunfo digna. Sobre todo, porque Brenda Mau hizo esto.

Frente a este despliegue de voz y talento, las demás actuaciones quedaron eclipsadas. Alba Lucía se despidió cantando “Hurt”, un baladón de Christina Aguilera que tuvo momentos brillantes y otros en los que estuvo a punto de convertirse en una sucesión de chillidos. Rafa se salvó cantando una anodina canción de Ragdog, un anodino grupo español de medio pelo. Anodinos resultaron también Silvia y Ángel. En cambio, Samuel y Jon me sorprendieron con su “Matador” (no entiendo que por los foros se diga que este clásico de Los Fabulosos Cadillacs es una mala canción), sobre todo el Minidivo de Maxiego. También me gustó Patricia, por una vez, cantando “The game of love” a duo con Cristina o, como la llamó Risto, “la niña anciana”. Mario volvió a hacer una actuación solvente con “Lay your hands on me”, de Bon Jovi. El problema de Mario es que es tan solvente que nunca hemos llegado a saber cuál es su verdadera personalidad artística… o si tiene una.

Como este año el programa es un desastre, se han adelantado las finales y ayer tuvimos una apresurada entrega de notas. Los más valorados fueron Brenda, Silvia, Mario, Cristina y Samuel. Los profesores escogieron a Patricia. Los compañeros lo echaron a suertes y colocaron a Jon entre los elegidos. El público tendrá que elegir entre Ángel y Rafa, o lo que es lo mismo entre el miniyo de Bisbal y el exvendedor de electrodomésticos que prometía ser un Sorayito.

Hace unos días miré el reloj de la puerta del Sol y descubrí que en ese pequeña parte del universo el tiempo había sido suspendido. Alguien había mandado quitar las agujas de la esfera lateral derecha. Solos sobre el cristal, los números romanos transmitían una clara sensación de absurdo. Yo le hice una foto con mi movil, pero la calidad era tan mala que sólo se veían manchas borrosas, como cuando yo me quito las gafas y el mundo se desenfoca. Ayer el reloj continuaba ciego, mudo y sordo y yo me pregunté cuánto tiempo se tarda en arreglar el tiempo.

Mientras tanto, una chica extremedamente sonriente me dio una postal. Temí que fuera publicidad de la Cienciología, pero no. En un lado, un dibujo a medio camino entre lo infantil y lo cursi mostraba a dos paracaidistas cayendo. Uno llevaba una cámara en la cabeza y el otro le preguntaba: “Oye. ¿Y tu paracaidas?”. En el anverso se contaba la historia del paracaidista quefue contratado para grabar el primer salto de un compañero y sin darse cuenta se lanzó al vacío con todo el armatoste audiovisual cargado en la espalda, pero sin el paracaidas. Ésta es una historia real, sucedió en 1987 y yo la lei en la Wikipedia.

Quien había redactado ese texto se preguntaba en qué habría pensado aquel hombre en los tres minutos que tardó en encontrarse con la muerte. Después hacía esta tremenda reflexión:

“Diez hombres de cada diez experimentan la muerte”.

Y después decía que sólo Jesucristo puede ayudarnos a sobrevivir a la muerte eterna. Me dio la impresión de estar volviendo al Medievo, un tiempo en que las iglesias decoraban sus paredes con esqueletos bailarines y almas devoradas por monstruos infernales y en que el mundo no era más que un Valle de Lágrimas. A mí me enseñaron que la religión debía, sobre todo, dar solución a los problemas de la vida presente. El futuro no existe. Y en la Puerta del Sol, aquella tarde, ni siquiera existía el presente. Quizás deberíamos quitar las agujas a todos los relojes.

El fin de semana empezó mucho antes de lo previsto cuando a última hora de la mañana del viernes aparecieron por el pasillo Corredero, RMN y el señor Otto y sus cada día más desarrollados pectorales. De repente, mi plan de ir al gimnasio antes de coger el tren para Pamplona se convirtió en “vamos a tomar unos mojitos al bar de enfrente, que tiene Happy Hour”. Todo tenía pinta de acabar en un “fui a tomar unas cañas con los amigos, me líe y acabé a las seis de la mañana bailando desnudo en una fuente pública”, pero yo tenía que irme a mi ciudad natal y a las siete y media estaba sentado en el Alvia como si no hubiera pasado nada.

Durante el viaje, cada vez más corto gracias al Ministerio de Fomento y al Gobierno de ZP (cuña publicitaria), me pusieron “Indiana Jones y el Reino de la Calavera de Cristal”. Me alegré de no haberla ido a ver al cine cuando la estrenaron porque sólo se puede describir con una palabra: bazofia. Sentí pena por el pobre Harrison Ford y me preguntó por qué nadie le dice a George Lucas que sus historias son una porquería y que es mejor que se las escriba alguien que sepa de ello. Por si fuera poco, en el tren de vuelta me la volvieron a poner…

Al llegar a Pamplona, sentí un escalofrío. Se me había olvidado que en el Norte el mes de mayo junio no cuenta como verano y en mi bolsa de viaje sólo había camisetas y polos. Así que el sábado tuve que ponerme una vieja cazadora vaquera para ir de tiendas. Acompañé a mi madre a ver tiendas de muebles y terminamos en el Mediamarkt comprando cámaras de fotos. Ahora soy el orgulloso dueño de una cybershot de Sony que parece funcionar bastante bien. Tengo que comprarle una tarjeta de memoria y una batería de repuesto.

Por la noche, me junté con mis amigos para celebrar la despedida de solteros. Como somos originales, lo celebramos conjuntamente con la novia y el novio, a los que dijimos que tenían que venir vestidos de superhéroes… y nos obedecieron. Un par de pelucas, un par de antifaces, unas capas, unos calzones plateados por encima de los pantalones y ya está, disfraz completo. Como además de originales, somos norteños, lo celebramos cenando en una sociedad gatronómica devorando gorrín asado. A la una y media nos echamos a las calles y yo propuse ir al Casino Eslava, escenario predilecto de mis noches universitarias. Han hecho reforma y han cambiado la decoración, pero el espíritu sigue intacto… Como dice la canción “Se te nota en la mirada, que vives enamoradaestudias en la privada”.

La que sigue inamovible e imperturbable es la Ka que domina la Cuesta de Labrit.

CavasKabiyaCatos era una especie de mantra en la Facultad. En el Cavas ponían la música independiente de moda, el Catos era el reino de la pachanga y supuestamente el Kabiya tenía un ambiente más sofisticado. En ese trío de bares era muy fácil encontrarse todas las noches con compañeros de clase. De hecho, este sábado vi a alguno de ellos a lo lejos. Está claro que diez años no son nada. Hay cosas en Pamplona que, afortunadamente, no cambian.

Y como estamos a la última en cuestiones musicales, la última canción que sonó en el último bar al que fuimos fue “Angie”, de los Rolling Stones.